Tu me dis toujours que la banlieue, ça craint. Toutes ces barres, ces moeurs bizarres, ces jeunes à capuche. Faut te dire, rouler à moto, c'est la seule occase où ta distraction de passager peut coûter la vie au conducteur. Rare.

Donc l'hiver, avoir conscience de ses responsabiltés, ça consiste essentiell'ment à se peler grave sans moufter. 'lors, dès qu'tu quittes le périph, reste plus qu'à apprécier l'paysage. Et c'est là que les barres, elles disparaissent.

Moui pasque la banlieue, c'est historique, une trace indubitable sous le rouleau compresseur de l'exode rural : sur les anciennes zones maraichères, c'est truffé de maisons à un étage, torchées à la meulière. La meulière, c'est une pierre à trous, qui servait bêt'ment à moudre, le gruyère à la portée d'ta boite de conserve, qu'a fini par servir à aut chose. Oui, pasque bon le blé crabouillé sous la rocaille ça vaut pas la machine à pain quand même. Même en banlieue, on l'a compris.

Une fois fini les incontinences industrielles, une fois qu'i z'en ont eu fini avec les ptites plaisanteries du biquette-revival pour calmer les drôles d'oiseaux (rappelle-toi c'tait des paysans malheureux qui quittaient la dèche pour la dèche), et avant les nouvelles (rappelle-toi c'est des bobos heureux qui continuent la dèche pour la dèche), i z'ont tout recyclé dans les maisons. Pire que sous la révolution où les églises servaient -enfin- de distributeur automatique de largesses.

Et du coup, les maisons à un étage, en plus d'être style Art Nouveau (ouais, début XX, c'est art nouveau qu'i faut dire, pas rococo), ben elles ont plein d'trous. Bien plus que les barres, faut pas croire. Les barres de la banlieue, qui sont si moches. Et ces moeurs bizarres, et ces jeunes à capuche.