J'aim'rais pouvoir chier sur les tombes de tous ceux qui condamnent Giraudeau à rester un bien mort philosophe de la maladie, comme sur celles, du reste, des ceusses qui ont empaqu'té les ombres de Desproges, Cioran ou Foucault dans des créneaux morbides bien crabouillés.

Il parle de temps, usé chez les branleurs à croix rouge -sur la banquise, c'est tout l'temps la saison des décorations, c'est ça la fonte des grâces ; retourné comme une escalope merdeuse dépourvue de cerveau et de guiboles pour s'enfuir. La gloire. Cancer, sida ou angoisse de vivre, même topo. La maladie, comme concept. Médicalisé, couvé, brocardé. Surtout embaumez soigneus'ment l'échec d'une si vaniteuse civilisation qu'elle se flatte d'avoir su distinguer le bien du mal, on sait jamais, des gaz pourraient sortir.

Mais foutez-leur la paix aux ceusses qui vous braillent à la gueule qu'on est tous moribonds, c'est une vérité nécessaire.