Comme la minute du même nom, la s'maine de silence de l'ours. Quel tempérament.

C'matin je m'aperçois-je que des scientifiques viennent de découvrir que le corps et l'esprit n'étaient pas deux entités séparées. Ca tombe bien, hier soir, mon compagnon de beuv'rie et moi avons décidé de remonter dans notre arbre, enchantés d'constater qu'nos ancêtres en étaient descendus pour inventer l'échelle.

Je me demande jamais si tu mens, ça me traverse pas ; y a assez de doutes tout autour pour s'en mitonner dix vies, pourquoi en rajouter.

Pis, même quand tu mens, ben tu dis un truc que t'aim'rais penser, ou qu'i faudrait penser, ou qu'tu penses qu'i faudrait qu'tu penses, enfin un truc pour t'lisser bien droit, tout ça pour moi ! Pasque moi j'peux t'regarder mentir, j'trouve que t'as toujours l'air vraiE. C'est mieux pour nous deux.

Tu vois, je travaille un peu sur l'identité en c'moment ; identité, c'est être identique, mais toi, tu crois qu't'es différentE, tu crois même que t'évolues, ou qu'ça va changer. Que même, c'que t'es, tu l'es pas vraiment, ou que d'la fesse droite et avec du parmesan. Tu sais pas bien, mais les aut, eux, ont besoin d'savoir qui t'es, tout épluché, du nombril au cim'tière, pour pas t'confondre avec le pissenlit d'à côté pitêtre.

"Nous, Maréchal de France, chef de l'État français, [...] Décrétons:
Art. 1er -- Tout Français de l'un ou de l'autre sexe, âgé de plus de seize ans, ne peut justifier de son identité [...] que par la production d'une carte d'identité, dite "Carte d'identité de français" ...
Fait à Vichy, le 27 octobre 1940.
Ph. Pétain" (Journal Officiel de la République Française, 20 novembre 1940)

Ben voué, t'as d'la chance, comme on peut vraiment pas compter sur toi et qu'on est, aussi, beaucoup plus nombreux qu'toi, on s'est organisés.

En m'refaisant les salles du musée d'arts moderne et contemporain de Strasbourg, j'fus saisie d'un doute affreux, de ceusses ousque tu t'demandes tout soudain'ment si t'as pas rangé les infos dans les mauvaises cases, les lunettes au frigo ou tes clés à la poubelle.

Comment que j'pouvais espérer retrouver les Doré icite alors que Doré ben c'est ni du moderne, ni du contemporain... Je v'nais d'me farcir le moderne, j'en étais sûre. Et pourtant, je m'rapp'lais cette petite merveille de pleine nuit avec des hommes éventrés livrés aux bêtes sauvages, dans une enceinte tout c'qu'il y a de civilisé. Je me rapp'lais avec entêt'ment pasqu'en pénétrant l'tableau, en accoutumant l'oeil à l'obscurité, on y voit s'accumuler les cadavres dans tous les coins, reposant contre des murailles qui extirpent progressiv'ment ces jeux du néant. Le contraste lumineux au centre rive cruell'ment le regard à la menace persistante de ce qu'on va deviner. Tout y est, le drame, la tragédie, le romantisme.

Sous le raviss'ment idiot de ptits anges bien sentis -eh ouais je sais c'est douloureux un tel massacre, mais y a pas d'raison qu'ce soit pas difficile pour tout l'monde, et le sens esthétique c'est un minimum.
D'ailleurs c'est les humains qui morflent surtout, pasque, en dehors des anges qui s'précipitent en masse sur l'occase, y a les bestioles aussi qui sont contentes.

Doré était un caustique, ça s'sent, y a qu'à zieuter ses fabuleux dessins de jeunesse dans la pièce voisine, insolents, précis et blagueurs, certains frisent la bd ou pataugent dans la blague surréaliste. Oué, pasque je l'ai trouvée ma salle Doré, au musée d'art moderne et contemporain de Strasbourg. On peut toujours compter sur les legs dans les musées d'province.

Bon, on ira ptêt pas en déduire qu'un bon chrétien est un chrétien mort, mais avec les alsaciens, qui peut savoir ?

Mon pauv wikouik, j'te manque hein, ben ouais j'travaille, ça doit t'faire bizarre.

J'vais y aller mollo pour pas t'perturber pendant qu'tu fais ta rentrée et t'causer en langage codé : j'ai mis l'thermomètre dans un cul que j'visais depuis longtemps, j'l'évoque déjà encocooné dans un aut blog que j'avais pondu pour l'occase.

Y a une infirmière qui lui assure les premiers secours au moment où j'te parle. L'a besoin d'beaucoup d'doigté.
Comme t'es plusieurs à m'avoir d'jà entendue sur l'sujet, s'il survit, tu pourras y faire des gouzis gouzis toi zaussi. Sinan, t'inquiète, d'façon, tu s'ras là pour le lent err'ment.

Je m'suis fait voler une page cet aprèm, une page du ptit carnet qu'j'ai toujours avec moi. Dans un lieu culte, l'aftersquat du 59 rue de rivoli.
Cui-là, je venais d'l'ach'ter, un vrai carnet de moleskine avec des vrais plans d'paris dedans. Maint'nant j'ai un chouette grabouillage que j'pourrai frimer avec tous mes potes (héhé oué, c'est à toi qu'je pense), commis par le plus convivial des artistes croisés, Francesco. I s'est envolé avec le carnet dès qu'il l'a chopé dans l'sac. S'est posé, pile sous la chapelle sixtine qu'i s'est faite, forcément avec un nom pareil. I trouve c'est pratique les tableaux au plafond, pour stocker. A pris du noir, le sèche-cheveu, puis me l'a rendu en m'remerciant, y avait le titre dedans, le voleur de page.

Tu peux les visiter tous les jours, sauf le lundi, de 13h à 20h. Mais fais gaffe, i z'ont même un suisse marocain là-d'dans.

Sing sing. Un nom chantant pour cinéphiles. Une prison bâtie par ses futurs invités, une industrie creusée sur l'esclavage. Le progrès matérialisé d'une société qui contrôle ses gaz en s'faisant d'ssus.
En France, rêve pas, les détenus sont payés 2-3 euros de l'heure, avec un avantage maousse sur les aut : le contrat d'travail y est tout simplement interdit. Quant à l'inspection du même nom, elle passe que si et quand elle est invitée, c't-à-dire, tu penses bien, vach'ment souvent. La production est destinée pour moitié aux entreprises extérieures (yves rocher et moi, c'est la rupture ; tu peux aussi éviter bic et l'oréal), le reste allant au pénitentiaire.

La prison, on app'lait ça un hôpital général dans l'ancien temps, c'est louis XIV qu'avait trouvé l'tuyau pour s'débarrasser de 1% d'la population et faire bosser à l'oeil tout c'qui zonait ou dérangeait dans la rue, sans distinction d'âge, de sexe ou d'état : la salpétrière pour les femmes et jeunes filles, bicêtre pour les hommes et la pitié pour les gamins, tous gérés, comme il se doit, par la compagnie du saint-sacrement, un nid d'dévots qui raffolait déjà des tsiganes.

Y a eu du progrès depuis : même si on prétend toujours -contre les stats- que l'travail sauve l'âme du pénitent, de fait c'est plutôt son cul, les femmes y sont bien moins nombreuses (papa ni mari peuvent pu les y coller... depuis 1934) ; malheureus'ment y a plus qu'un mort tous les trois jours. Un travail épanouissant, trop d'hygiène, des ateliers d'expression, de quoi abdiquer devant la surpopulation. D'ailleurs, à sing sing, i z'ont r'noncé : i s'ennuyaient tell'ment qu'i z'ont mis leur chaise dans un musée.

Proud'hon, qui s'prétendait anarchiste, pouvait blairer ni les gonzesses -allergie largement partagée par les anars, machistes dans l'âme, ni l'cul. Ca fait d'ailleurs franch'ment froid dans l'dos quand on r'ssort des cartons son enthousiasme viril et très fascisant pour l'amour unisexuel.

Les féministes anglophones appellent ces phallocrates, qui pissent sur emma goldman ou voltairine de cleyre pour mieux monopoliser le pouvoir à la tribune puis dans la cité, les Manarchists, j'trouve c'est si bien trouvé qu'la formule devrait être étendue.

Avant qu'elle crève, et qu'les coucouilles qui trônent au sommet d'l'état se fientent d'un hommage à la grande pouetpouet, l'indispensable révision des milliers qui nous mettent pour la pré-rentrée :




*Brigitte Fontaine