Qu'est-ce que je m'aperçois-je ? Boudiou, sur internet explorer, ce site est une vraie merdouille, déjà qu'j'lai laissé partir en niquedouille sur les ptits détails ahem, pour cause de, bon, ça t'regarde pas, m'enfin au moins, ça s'affichait correct, c'que j'avais conçu. T'aurais pu m'préviendre, branleur.

Je le dis, une fois pour toutes, j'aime le LIBRE. Donc je firefoxe depuis des siècles et je linuxe le reste du temps.
C'que, toi, tu fais m'regarde pas, je sais où j'vais, même si ça sent les égouts partout, j'préfère les ptites rivières, j'te laisse les puanteurs.

Je connais windaube, je connais IE, je connais même les logiciels crackés. Si. Et chus une des rares sur la planète à m'être fait gauler avant hadopi. Ouais hein, c'est pas l'bol, au moins j'ai fait rire mes élèves. N'empêche, de ma f'nêtre, j'emmerde royal'ment l'pognon et ces enfoirés qui nous prennent, sur le oueb, pour leurs débiteurs.

Je chie sur leur marais noirs. Voilà, ça, c'est fait.

Ce truc c'est le big-bang, et nous aut, bien sûr, on est pile au centre. Bravo la science, non seul'ment on n'a pas avancé d'puis l'inquisition, mais en plus on s'demande encore où qu'est la poule.

Logiqu'ment, depuis la fonte des glaces, on peut pu planter d'drapeau au pôle nord... Du coup les inuits pensent de plus en plus à l'indépendance. Faut dire, la catastrophe écologique vaut son pesant d'cacahuètes : or, diamant, uranium, pétrole, j't'en passe, le sous-sol est blindé d'petits miracles économiques en puissance.

Mon premier livre de prix, ben ouais chus d'la vieille école, c'tait Achouna, sur un enfant esquimau. Un gosse à la banane, d'la maison en neige bien blanche qui fond pas et d'la bête bien morte en peau, décollage immédiat.
Dominique Darbois, son auteure-photographe, est une jolie vieille dame maint'nant. Après la résistance et Drancy, elle s'est engagée contre le colonialisme, tout en explorant les différents visages de l'enfance, puis des meufs, sur la planète.



T'savais toi qu'les inuits prêtaient leur femme ou leur fille à leurs invités pour favoriser les mélanges ? C'est pas d'la prostitution hein, ça s'appelle de l'hospitalité sexuelle. Raaaaah quelle bonne idée, ça leur évite au moins d'se faire bêt'ment violer à l'insu d'leur plein gré.

Le graff au bordeleau, ces aveyronnais sont piégeux : tu recules, tu t'noies. Comment veux-tu comment veux-tu... Bah tu peux toujours t'prendre les restes dans la gueule, à condition d'l'ouvrir grand.



==> La fuite suite

Hier la gaypride, aujourd'hui l'expo Vanités au Musée Maillol, orgie émotionnelle c'ouik end. En point commun, la fin d'la race, la preuve, c'est trop tard pour toi (sauf si t'es réactif, maillol cloture demain).

Une vanité, en art, c'est un crâne, ça fait des siècles que les peintres pratiquent, mais cette expo sortait des sentiers classiques pour attaquer d'emblée avec un axe très contemporain, donc très hum vivant, pour poursuivre de manière ni didactique ni déclamatoire vers les plus anciens. J'vais être honnête, j'sors de ma cambrousse et, même si j'ai vu quelques trucs pas dégueus, le dérangeant coûteux se déplace peu en province. Et j'avais vu le travail des frères Chapman qu'à travers des photos, tout comme Hirst, ou même mon cher Basquiat.

Deux ptits bijoux, entre les perles : les frangins Chapman avec une résine représentant un arbre gibet et des squelettes en décomposition, entre la farce et hansel et gretel (photos interdites et très mauvaises repros sur le oueb).
Et ce crâne humain recouvert de mouches (les dents en ailes de mouche j'crois qu'ça va m'faire vibrer longtemps l'imaginaire) du fatal Hirst. Des anamorphoses, des bijoux (dont une bague en cercueil ouvert avec un squelette qui bande encore), une photo extrêmement touchante de Mapplethorpe peu avant qu'il ne meure du sida, un st phalle, un sherman, un messager, un richter, un boltanski, enfin bon, z'y sont tous, limite j'me s'rais r'fait la résurrection en boucle rien qu'pour revoir la fin d'leurs films.


Autoportrait, Mapplethorpe

Et Dieu dans tout ça prend du corps, de l'humour, et de la sagesse puisqu'à l'évidence les vanités ne signifient plus l'interrogation face à l'inconnu, au divin ou à l'éternité, mais une forme de sanctuarisation du corps humain, auto-régénérant tell'ment il vibre grouillant de vies.

Tout artiste voit sa création comme un saut dans l'vide ; quand la peinture classique interroge les oracles, et les limites de la conscience humaine, les très contemporains accouchent d'un monde rectifié, lucide et autonome. Et sans nous prendre la tête, bien dure.

Une assemblée d'gonzesses happées par leur petit tas, le ver au bec, l'oeil offensé. La méfiance qui règne s'épaissit au fur et à mesure des contrariétés qui s'élancent.
Crois pas que j'vais t'économiser les détails palpitants de cette nouvelle aventure : à l'étude, l'engeance des copropriétaires, la réunion d'syndic. Et la possible (probable, éventuelle, quasi certaine, mais qui sait) fuite d'eau vouée à justifier l'écart scandaleux de la dernière facture pendant 20 bonnes minutes.

Le pognon. Faut voir la matrone qu'aboie en tête de séance. Même si elle est contredite, elle répète d'accord ? à chaque fin d'phrase, par sécurité. Forcément, c'est elle qui budgétise.
Elle va perdre patience, l'alsacienne, c'est sûr. Ou c'est moi, qu'ai trop mal aux dents (tain ma dentiste elle picole dès l'm'atin, c'pas possib autrement). Ah je vois qu'à ma gauche, y a la bibliothécaire qui boude... Héhé quel suspense. Malheureus'ment pour toi, et compte tenu de l'importance planétaire de l'évèn'ment, y aura pas d'photos.

De St Cyr à Solférino, en passant par l'Afrique, l'Orient et la Sainte Russie, tant d'oecuménisme et de dévouement qu'il en a laissé sa trace sur un mur : ce vaillant général Dieu, du second empire, a eu la grâce, lui, d'y laisser sa peau.



A propos d'chasuble, j'ai failli m'étrangler en lisant toutal qu'ignace de loyola avait fondé sa compagnie d'jésus à Montmartre. Pape pas d'nique, jésuite c't'un terme qui existe avant et après.

La preuve, Desproges est toujours en odeur de saint'té sur Inter. Tu t'rappelles le Tribunal des flagrants délires ? Presque trente ans didon. Pourtant, oué, s'rait encore un beau jour pour pourrir.