Depuis que pôle emploi propose des postes de stripteaseuses via webcam pour magazines très hard, je m'sens plus pisser ; ce matin, je fais péter la mini, pour booster ma recherche d'emplois.

J'tais tranquill'ment en train d'bouffer ma tartine de camembert en grattant des infos sur un torche-cul quand je tombis sur un article concernant ce pauv chromosome Y, qu'on essaie d'rétablir sur ses bases viriles depuis qu'un crétin a eu l'malheur de faire son séquençage.
Oui, si t'y connais autant qu'moi, t'as dû zapper l'info aussi, mais c'est mon blog d'un aut côté, si ça t'dérange pas.

Depuis 2003, date à laquelle la communauté scientifique s'est aperçu qu'elle comptait un abruti sévère dans ses gènes, c'est officiel : Mr Y est une brêle, minuscule, solitaire et inapte. Je résume. D'ailleurs, y a qu'à voir sa tronche à Mr Y pour renoncer illico au caleçon.
C'est la science qui l'dit pourtant hein. Mais ça la fait chier de l'avouer.

D'où ce charabia immonde qui veut nous fourguer une vague histoire de chimpanzés, pour démontrer que ben on s'aperçoit enfin que final'ment héhé nan pas tant qu'ça hého (moui je résume encore)...

En fait Mr Y i t'a d'la gueule, de l'envergure, du répondant, c'est pas du tout l'avorton du slibard qu'on croyait, on s'était trompé, on a jacté trop tôt, on savait pas bien. La science quoi. En plein feuilleton brésilien. Et avec preuve à l'appui : on vient de découvrir que le Mr Y de l'homme, i ressemble pas total à çui d'un chimpanzé... Ouuuuuuuuuuuuuf.

Même qu'i z'appellent ça la revanche du chromosome Y, pour te dire l'émotion.
Ben oué, mettent le paquet, les grosses têtes, mais faut reconnaitre : i font des efforts et, comme info, c'est que du rassurant vu l'contexte.

T'aurais vu ma tête hier ! Des écrivaines bien comme il faut faisant l'apologie de l'alcoolisme sur le service public !

C'tait sur Arte, bon j'ai loupé Barfly quand même, une soirée consacrée à l'ivresse des poètes. Aller espliquer aux masses que l'alcool est nécessaire à tout acte créatif ; que la seule liberté de l'homme revient à anticiper l'heure de sa mort ; que se saouler s'est s'ouvrir la voie aux vertiges les plus puissants, revigorants et productifs, faut reconnaitre qu'en ces temps de filtres à eau, ça jure.

Imagine les dégats sur la jeunesse... Comme si ça suffisait pas que les bouquins d'français soient truffés de syphilitiques, d'escrocs et de lâches (on t'a r'péré Prévert) , comme si personne savait qu'le bac caracole sur la défonce et les putes de Baudelaire ou sur la perversion polymorphe d'Apollinaire (un jour viendra où un ministre aura lu les Onze mille verges). Comme si y avait pas des lois contre ça !

Va pas leur répéter que même Descartes tournait au haschich, vu leur passion pour la philo, on court droit à la caste atroce, entre nettoyage des triques et génération de ronds d'bières... Ou alors se mettront à Arte, ça s'trouve, c'est fragile à c't'âge-là.

Hier, ambiance décadence. Au départ, j'avais fait simple et prévu Gainsbourg au cinéma, pis hop, sous la pression des masses, ce fut Fassbinder au théâtre.
Je t'aime moi non plus version pré-années de plomb (remembre-toi la Bande à Baader pour situer).

Donc, Des gouttes dans l'océan (Gouttes sur les pierres chaudes, à l'origine) est une oeuvre de jeunesse, et frétille parfois dans une complaisance un chouille péremptoire.
Cruel panorama des relations humaines, entre manipulation jubilatoire et pragmatisme désabusé, la pièce est ponctuée de tableaux publicitaires absurdes sur écrans -on se croirait chez les Nuls- qui brocardent consommation aliénante et vide existentiel tout en allégeant le propos.

Implacablement rythmé, ce huis-clos d'un couple homo, enlevé pendant une bonne partie par une paire de comédiens vigilants, bascule littéralement à l'apparition des deux femmes ; ce qui n'était qu'affaire de couple vous jette alors en pleine poire les vomissures médiocres d'une société en décomposition, à quoi Anna répond si judicieusement : "Mais qui me fera mes enfants ?"

Au théâtre Moufffetard, jusqu'au 6 mars

J'ai appris aujourd'hui qu'en cas de tromollo sexuel, tu pouvais baffrer de la soupe de pénis de tigre.

Faut pas aller chez le coupe-tifs, je l'savais.
Y avait une photo d'ours aussi, une aiguille plantée dans l'bide, pour récupérer la bile. C'est chelou le rapport des humains à cette bestiole. Balancer c'te bête à poils, dont certains représentants sont les plus grands carnivores de la planète, systématiquement entre les papattes de son engeance, ça relève d'une ambivalence total préhistorique.

J'parle même pas de le faire tourner, de l'éplucher ou d'y vider les boyaux.

Alors je te la remets, ma carte de mieux, pour les ceusses qui l'ont loupée comme pour les ceusses qui font poupées. Moui, la bile de l'ours, ça m'connait.
Tu peux cliquer dessus, fainéant.

De la jolie plume de Mario Proth, critique romantique, un article passionné, et truffé d'anecdotes vachardes, sur l'ambiance, fin XIX, des boulevards parisiens (les boulevards sont construits sur les remparts par définition, au-delà c'est la cambrousse), mais pas que.

Parmi les crimes sans nombre de cette bande sinistre dont l'invasion vulgairement connue sous le nom de Second Empire demeurera pour la France une si terrible et salutaire leçon, un des plus irréparables est la défiguration de Paris par ce maçon en délire, M. Haussmann. Que voulez-vous ? Ces gens-là s'imaginaient effacer l'histoire. Démolissant le passé, ils croyaient élever leur grotesque présent à la hauteur d'un avenir. Parmi les démolitions où ils s'acharnèrent, une des plus bêtes et des plus irritantes fut celle du boulevard du Temple.
Le boulevard du Temple ! qui ne sait ce que ces trois mots évoquent ? Il n'est pas dans Paris un Parisien quelconque, il n'est pas en province ni à l'étranger un être d'intelligence et de sentiment, visiteur de Paris en ses jeunes années, à qui le boulevard du Temple n'ait laissé un charmant et profond souvenir.

boulevard du Temple, en 1862 par  Martial POTEMONT

(...)

Sur la place où fut le boulevard du Temple, qu'a fait l'empire ? Ce qu'il pouvait faire. Une hideur, une platitude à son image. Là où il y avait la vie vraie, abondante, féconde, il a installé la mort décorative et stérile. Là où il y avait la nation, il a créé le désert. Au nord de cet immense Sahara, condamné à tous les dangers du jour, à tous les hasards de la nuit, comme à toutes les intempéries des saisons extrêmes, qu'est-ce que ces deux immenses forteresses ? Là le militaire caserné*, là le civil parqué, c'est bien ainsi que ces sycophantes, faux amis du peuple et souteneurs quand même de la bourgeoisie avec laquelle ils n'eurent jamais d'autre querelle que celle du pâle voyou des barrières avec sa fille marchande ; c'est bien ainsi qu'ils entendaient façonner la société moderne.

*la caserne de la garde républicaine à château-d'eau

Si j'en crois un article enthousiaste des Échos (range ton fusil, c'est juste un encart sur ma page d'accueil par défaut) : "en 2003, le Rwanda a imposé 30 % de femmes au Parlement, en 2008 elles sont devenues la majorité : premier pays au monde !"
J'ajoute qu'on y trouve même, c'est tout dire, un Ministère du Genre et de la Promotion de la Femme, dirigé par Jeanne d’Arc Mujawamariya, nan j'te jure ça s'invente pas.

En dehors de l'intérêt touchant que l'hebdo porte à la parité, je te rappelle que toute l'opposition rwandaise est en exil depuis plus de quinze ans quand elle est pas hébergée gracieus'ment aux frais de l'état.

I risquent de s'marrer avec les présidentielles en 2010 : pour le moment, la leadeure de l'opposition, Victoire Ingabire Umuhoza, aussi fraich'ment retournée sur le sol rwandais qu'aussi sec accusée de négationnisme, attend que son parti soit validé pour être candidate.

Suspense.

Dès qu'tu fais une recherche sur internet, non seul'ment wikip sort à chaque fois, mais en plus c'est les mêmes articles pompés qui tournent, t'as dû remarquer.

Hier chus tombée sur les jardins de reuilly, dans le douzième arrondiss'ment.
Pancarte : attation ancien site mérovingien, avec chatiau. Tout c'que t'y perçois, c'est de l'herbe verte (ouaoooooouh) et des zonards qui braillent dans une niche.

Alors forcé, je rentre, je m'tuyaute. Pour keud chus pas plus avancée, mais du coup je remonte sur un d'mes canassons : la stalinisation de l'école, ou comment fabriquer de l'histoire nationale.

• Première précaution : gommer tout enseignement des origines de la france après l'âge de dix ans (en 6°, les grandes civilisations fondatrices, en 5°, chtoïng les confrontations des civilisations au IX° siècle, chtoïng l'occident médiéval au XIII°, chtoïng les boul'versements du XVI°).

• Deuxième précaution : déformer à donf c'que tu laisses aux gnards (les lions de blandine, le vase de soissons, l'école de charlemagne...)

• Troisième précaution : laisser mythologiser de longues années.

Et bingo, quand tu penses mérovingiens (moui y a vrémen des innocents à qui ça arrive !), tu t'manges illico le trésor (touristique) de rennes-le-chateau.

A partir des carolingiens, tu pourrais croire que ça va aller mieux... ben, prends exemple sur charlemagne. Sur wikip, t'as l'cursus du roi des VIP (avé roland au cazoù).
Sur un doc de la bnf, i t'reste pu qu'un mercenaire foncier à la solde de l'église romaine.

J'essaie de faire un peu de ménage. Faut te dire que je suis total coincée. Nan pas ici, héhé tou mé connais dépouis lé taon : ici je suis chez moi, c'est je qui décide et oilà. C'est bien pour ça que je peux me permettre des ratés comme les Commères Équitables (je mets des majuscules pasque j'me fais vrémen chier des fois à faire des trucs sans toi, ni toi, ni toi non plus là-bas).

Nan coincée comme quand t'es de mauvais poil pasque t'es vieux et ravagé. L'hiver en Septentrion, quoi.
Donc (boudiou, tu me fais perdre le fil à force !) le ménage. Dans les bases de données, les plugins, les galeries... Pour qu'ça soye beau et présentable le plus possib. Que tu puisses participer aussi (héhé voilà qu'ça m'reprend).

Des fouas, ça merdoie, faut pas t'affoler ; des fois je rajoute des morceaux, reste zen petit scarabée.
Mais, tu vois, à chaque bidule interactif que j'installe (ç'a été l'cas pour le forum, les galeries, ou les commentaires et les votes pour les articles Top Moumoute, je sais c'est délicat), j'ai une saloperie de robot qui pointe son nez. Alors, faut qu'j'rajoute un truc pour le bloquer. Sinan le lendemain, c'est un autre. Tuant, rien qu'le flicage des publicités et des fouineurs, sur un site libre.

Je sais qu'la pub, t'es habituéE ; que, souvent, tout ce monde autour, c'est ton occupation ; mais on peut aussi avoir besoin d'une vieille bouteille, en silence, au fond d'un fauteuil en cuir. Y a même des grands esprits pour concéder que c'est indispensable. Ça, c'est une donnée que les robots intègrent pas.

Alors si tu pouvais bouger tes ptites fesses pour montrer qu'tu peux faire mieux qu'un élevage de bots vampires, j'oublierais moins vite que le oueb, c'est toi et moi qui l'chions tous les jours et qu'on aura pas toujours du papier pour s'essuyer.

C'est officiel : bientôt, les femmes vont travailler plus que les hommes. C'est les économistes qui l'disent, tu peux les croire.
I nous apprennent aussi qu'c'est largement mieux quand elles n'ont pas de vie privée. Si.
Prochaine étape vers la révolution : le travail ET les marmots. Allez, tu peux le faire, l'humanité compte sur toi.

En France, une femme vient d'être condamnée pour avoir zigouillé un mec qui bandait pas dans son lit, tout en s'exaltant sur le plaisir de la pénétration... du couteau.
Au Pakistan, l'ONG Acid Survivors Foundation réinsère par le travail les femmes brulées à l'acide par leurs compagnons.

Avis à la copulation, la braguette est ouverte, choisis ton quand.